La calle tiene sus cosas. Te dejas llevar como un autómata por las aceras. Abstraído pasas al lado de tus conciudadanos y apenas si te planteas de dónde vienen o hacia dónde van…total…tampoco tú llevas destino especial alguno. Además, en determinadas esquinas el aire se enfurece de manera que…lo más prudente es no prestar el menor interés por nada.

La calle tiene sus cosas, es verdad. No es preciso ir por ahí inventando rostros humanos. Al fin y al cabo, como dice un amigo, somos todos más fáciles que la tabla del Uno. Sigues andando hasta que te descubre el aroma característico del café y la tentación irresistible vence… qué más da otra frustración: el café no será más que eso…la idea de un aroma o el proyecto de un sabor. Al entrar y mientras te acomodas en la esquina de la barra… infaliblemente te asalta el lejano recuerdo del oloroso café que en casa se destilaba apaciblemente…aquél sí era un aroma…aquél sí que era un café: su esencia te alimentaba y salías corriendo a la calle como loco… descalzo, liviano… La chiquillería llegaba al callejón envuelta en la fragancia del hogar y liberada de una siesta interminable…¡bah, pero, todo eso fue en otro tiempo…!

Nuevamente en la calle y puesto que ésta tiene sus cosas, sin saber porqué te detienes ante el escaparate y piensas que, después de todo, no sería mala cosa reducir tu existencia a la de cualquiera de los objetos pequeñitos que allí se exponen…protegiditos del frío, ordenaditos y siempre limpios… ajenos a toda prisa… sí, sí, no estaría mal cambiar transformándonos en una estilográfica de formas insinuantes… en un inmóvil llaverito… en aquél payasito de porcelana con su gorrito negro y sus mejillas pintaditas… en el esbelto farito que desde el rincón salva del naufragio con sus destellos a los más aventureros… en la coqueta pajarita de papel que suspendida gira y gira citando incansablemente al orgulloso espejito de plata … ser el guardia de azul que con una mano se alisa el bigotito mientras que con la otra empuña la tranca amenazadora… ser como la vaquita pintada que pace sobre un prado acrílico inagotable… como la señora rubia pequeñita, algo pecosa, que se balancea sobre los finitos tacones y se abraza a su bolsito como si guardara en él los secretos inconfesables de una auténtica mujer, de una mujer de verdad… pero…¿Qué ven mis ojos?...¡diablos!... ¡Por todos los líderes de CC y el PP juntos!... pero…si es idéntica…exacta …igualita…si hasta tiene sus mismos ojos… penetrantes… pequeñitos… su boquita amplia y prometedora… sus labios marcaditos… el añejo peinado de las grandes veladas… Dios mío…Dios mío… pero ¿Qué me echaron en el perverso café? ¿Qué ven mis ojos, Dios?... su figurita irrepetible… ¿Y ésta…qué hace ahora? ¿Es posible…? Pero, si es que me mira…! sonríe autosuficiente y satisfecha…!... Esperen: se mueve… eleva bruscamente el bolsito con los demoledores arcanos dentro y…empieza a caminar… se le enrojecen los ojos y mira de soslayo ... vuela en crispada carrera… emite sonidos estridentes…no para de chirriar …se dirige hacia los límites del pequeño universo…sí, hacia aquel grupito…pero, ¿Quiénes son?... porqué escapan las figuritas uniformadas…si no son más que muñequitos angelicales…pero, porqué huyen despavoridos dejando en el suelo de la tienda…gorras, atriles, partituras… instrumentos… oh Dios…el tamborcito hecho pedazos…sus almitas de plomo destrozadas… Señor, señor…también en la vitrina gobiernan ahora el resentimiento y el caos…imitación a escala reducida… pequeñísimos residuos de una anarquía tambaleante y próximamente destronada… en fín, puras visiones otoñales. No quedan dudas… qué de cosas tiene la calle, sus gentes, las esquinas, los cafés y los escaparates!!